Ou escrituras. Sabida é a impossibilidade de ser inteiro a todas as pessoas. O ambiente limita a atuação à classificação das relações interpessoais, previamente. Há quem sirva a muitas funções em relacionamentos de todas as esferas, há quem sirva apenas para ser observador distante. Os dados já estavam marcados antes mesmo de serem fabricados. E o jogador, bom, pensa ao ver os pontos brancos rolando que soprá-los aquecendo-os e torcer pode surtir algum efeito.
Bobagem, oras. Se antes mesmo de ocorrer algo, os dados já se sentiam inclinados e o próprio jogador, no fundo, sabia o que queria... Ou o que deveria. E as partes que concentram as atenções de muitas dessas relações, num dia chuvoso decidem que melhor seria lembrar dos céus azuis e torcem. Acabam por lamentar os números errados.
Mas não há o que possa ser feito. Num acidente qualquer se é inteiro, noutro, apenas sombra ou algum pedaço de lembrança, aviso escrito e verso pouco lido. Uma vontade de gritar um canto falado, poético, romântico, no intento de teatrar imagens, somar sorrisos e ter centro.
Orbitá-lo.
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