sexta-feira, março 18, 2005

Presidente

- Sr. Presidente, seu café está pronto. Prefere sentar-se à mesa ou desfrutar seu desjejum em sua sala privativa?
- À mesa. Não se preocupe Charles. Continue seus afazeres.
- Sim, Sr. Presidente.


Sempre foi tido como o mais simpático presidente desde a proclamação da república, nos idos 1700. Não havia mais guerras, se pudermos grafar de outra forma as questões burocráticas.

A sociedade dava grande atenção aos bailes presidenciais. A nata da elite sempre se fazia presente e mostrava-se engajada em filantropia. Mas falavam mesmo sobre futilidades e conversa de festa. Sem recriminações, sempre foram fundamentais para evitar situações desconcertantes e aquele mal-estar intrínseco aos dizeres possivelmente invejáveis. Estes últimos, a título de esclarecimento, diziam mais sobre cultura do que posses, aliás, na realidade, falavam sobre esses assuntos em conotaçõs de cargos e posições profissionais.

Os nomes sempre eram apresentados com sobrenome corporativo, quando, senão suprimiam o primeiro restando apenas a função e não sua própria pessoa. Apesar da compressão de suas existências, os convidados sempre se sentiam confortáveis, pois ainda podiam fingir com extremo sucesso.
Senhor Presidente conduziu, durante seu longo mandato, sua simpatia para uma atividade extra conjugal.

Enquanto cumprimentava os líderes de outros Estados, fitava clandestinamente uma certa senhorita. Esta, por sua vez, sabia que era observada e esbanjava charme, olhares provocantes ao senhor daquela noite.
Triste daquele rapaz que, ainda que romanticamente, fitava a tal senhorita. Ela ainda permitia com que seus sonhos tivessem espaço na futura realidade aparentemente muito pouco distante. Olhava-o, fechava os olhos, e dançava para si. Era só o que fazia. De olhos fechado, abertos e sempre. Dançava para si e para ele.

Mas ainda era rapaz e sempre o seria. Quando da presença próxima do presidente, os tais olhares da moça se desviavam, não restava sonho qualquer. O ápice dava-se com o pedido de uma dança por parte do presidente. Deus sabe o que ele falava para arrancar tantos risinhos e todo aquele brilho nos olhos dela. Agora, depois disso, era só imaginar, pois por momento algum a mais o rapaz permaneceria naquele lugar tão desfavorável.

Foi assim naquela noite e todas as festas subseqüentes.

Uma vez não sendo o centro das atenções, nem presidente, nem aniversariante, tinha que se contentar com o copo de espumante francês. E quando da alegria alheia, acostumou-se a admirar as luzes do jardim, as luzes da cidade, o capuccino de madrugada e um pouco da longa estrada para o campo.

Ao menos nesses momentos, se via no lugar do presidente, naquelas noites e tinha o prazer daquela dança. E honrava-se por aqueles sorrisos e aquele olhar.


sexta-feira, março 11, 2005

Às pessoas que se dizem invisíveis. Não entrarei na questão de graduar a invisibilidade alheia, uma vez que tornaria o escrito deveras extenso e complexo. Confesso que me sentiria atraído, mas não é essa a intenção.
Da invisibilidade total pode-se - e porque não, deve-se - criar um grande manto aparente, fim a anular a primeira qualidade. De forma alguma caracteriza uma tentativa de aparecer ao mundo.
É necessário ressaltar que, se há discussão acerca das qualidades das pessoas invisíveis, provavelmente conseguimos vê-las.
Elas estão sempre por perto, esperando para anular ócio qualquer, seja de uma eterna espera ou mesmo dos passos rápidos ligando pontos igualmente escusos e reclusos de suspiros por parte do sujeito.
Mas não se trata de dramatizar essas presenças tão fantásticas, mesmo porque seriam provavelmente relatos frios e não chegariam aos pés de um melodrama possivelmente perfeito e conciso.
Apenas descubra, entre uma e outra, aquela certa pessoa que se fantasia de invisibilidade... que é pouco invisível.


Round.and.round.and
Round.and.round
And.round.and.round

Round.and.round.and
Round.and.round
And.round.and.round

And Round.and.round.and
round.round.and.round.

Devaneios sobre o ventilador e suas pás


quinta-feira, março 03, 2005

Por tudo isso

Preferia ter o mundo por detrás das lentes de sua câmera. Seria mais crítico, embora ainda pudesse dizer que conseguiria ter sobre o mundo o controle absoluto tão almejado.
Saberia como agir quando de uma foto incompleta. Mas elas jamais aconteceriam.
O mundo seria perfeito.
Ao menos uma vez em sua insignificante existência, teria algum prazer sem medo.
As florestas, mares e morros fecharam-se e não permitiram foto alguma.
A lente fechou o olho e nunca mais pôde se abrir.
Fechou os olhos por conseguinte.
E se calou.
Para sempre.