Daquilo

Com qual empenho devo cerrar os punhos e comemorar uma vitória de outrem. Digo, esta é mais de quem almeja do que a efetua. De certo, a conquista tem pré-sabor e o fato em si é curto demais para celebrar.
É estar preso não à necessidade de vencer, mas sim de festejar. Decide-se postumamente onde concentrar as energias e gritos.
Ainda sim, comemorar o quê? Se tudo não passa de estórias. Se tudo já não era para ocorrer de tal sorte que acabássemos em nós mesmos e em nossos lugares!!Ah...!!

Se não fôssemos mais desejosos de quebrar as regras, ainda que no fundo saibamos que, uma vez quebradas, deixam de sê-las. Certeza. Ainda se deseja certeza. Mesmo que de nada valha.
A certeza é instável. Tal que ela continua a mesma ainda que se mudem todos os caminhos e fatos e vidas. Não!
Por mil vezes, não!
Pelo divino! Não!
Não!
Pois tudo o que é certeza é luz, é óbvio, é nato.
Não!

IX

Mais dia menos dia surtiria efeito. Aqueles longos tempos fingidos e guardados às sete chaves, os cinco sentidos abafados em prol de algo maior. Mas tudo se esvai, o dique cede e deixa o nem tão impetuoso mar adentrar.

O dique protege o mar ou a terra? Bem.

Mas seus olhos brilhavam de cólera piscando certo de tudo o que concluía. Refletia maligno o que corria em suas veias depois de rugir o que quer que houvesse em sua cabeça.
A dor era insuportável, e real.

Precisava de algo. Fazer, talvez.
Estava certo e isso bastava.

Lalá

Lálalá... lálálálá! Lálalá! Lálalalalalalá.
Ufff...
Lalalalá... Lalalalalala. Lala! Lalá?

Lalá!!!!

Da fala

A fala é a fuga da feroz necessidade de remoer os dizeres guardados. Sempre acaba no eco das palavras ditas e na angústia de tentar entendê-las.
Já a escrita tem a segurança da dupla ou tripla verificação, ainda que por impulso inicial, há correção e melhoria dos vocábulos. E palavras medidas com precisão são rigorosas com significado bem definido, deixando apenas a interpretação através da história para unir os pontos.
Ocorre que a fala é torta. Sua lembrança oscila como pêndulo, com as intensidades pelo senso de quem ouviu. E ainda que as mesmas palavras sejam ditas e lembradas, não se reproduz o mesmo tom indescritível do locutor.
A fala é a certeza de que podemos entender e lembrar tudo da forma que quisermos. De que a realidade a ser passada pode ser a qual se quiser ou bem convir.

Quando escrito, há somente uma verdade.

Normal

A crítica ao semelhante incorre no risco de sofrer a mesma incursão em momento de fraqueza posterior. Sabido, certamente, que as semelhanças são acasos e qualquer dizer é apenas desabafo, sofremos por saber que a alteração de costumes é improvável, evitando a solução ao que incomoda diariamente. E, por mais que se diga, ouve-se orgulho sobre a real personalidade e culpa do inconsciente.
Assim sendo, refute as idéias. Mas tenha certeza de discordar delas com tal afinco que ficará em própria mente.
No dia seguinte, o inconsciente não cometerá o mesmo erro.
A projeção é normal.

Serpente?

Entre a lua e o vermelho do pôr-do-sol. Violeta-púrpura, na verdade. Ainda que tudo isso exija atenção, estávamos preocupado com o trânsito, nossas mãos atadas a volantes, telefones ou no descanso a escorar rostos. O vermelho disputava com o freio da dona dos veículos, cuja intensidade imitava a maré. Ia, voltava, e sempre continuaria ali, quando em vez deixaria algum derrotado num porto seguro.
A lua está cheia, e poucos vêem isso.
Talvez nem seja real mesmo.

Lentes Corretivas

Hipermétropes nasceram com a virtude de não conseguir enxergar, ao menos por muito tempo, coisas muito próximas. Míopes, com o prazer de tocar tudo o que os olhos vêem com exatidão.
De naturezas opostas, complementares.

Se não da vontade de ser outrem, por que das lentes corretivas?
Ainda sim, nunca se fica completo.

Na normalidade das coisas, vejo longe... e não usarei nada disso.
Absolutamente.

Um tanto real...

Incrível como circunstâncias suprimem o desejo da escrita
Lutarei como os bravos.
Ainda sim, falta um tanto de sentido...

O Respiro

A irrealidade é saudável por esconder nas ações a linearidade do tempo. Consegue, sem muito esforço, tornar os dias mais curtos para o bel-prazer daquele que pouco prazer tem nas atividades cotidianas. Seria covardia culpar compromissos fatídicos, ao menos os carregados de desprazer, como responsáveis por minguar o ímpeto da impossibilidade romântica.
Certa vez cri no ponderar das coisas como chave para importar aos fatos o real valor de sê-los, fazê-los e suprimi-los.
Ainda que houvesse certeza de que as conclusões eram boas, senão fantásticas, volta sempre o desejo de não tornar híbrida a vivência.
Qualquer forma de interpretação da realidade é uma criação fictícia e qualquer realidade de sonho não será bom como o mesmo.

O respiro é igual para as duas vidas.

Sobre Parte

A gota d'água que se espatifa no chão divide-se em muitas.
Fato é que não sabia ser mais de uma, antes de dividir-se.
Depois de dividida, não sabia que fora uma só, certa vez.

Sobre Saber

Já não sei quem sou,
P'rá mim um recomeço,
O antes que esqueço,
Esqueci sem pavor.

Entre todo abrir de olhos,
Um pouco de fuga do grito,
Que a irrealidade cala
E a pergunta irrita.

Saber é pior que estar errado,
Pois engana a quem preocupa,
Envergonha quem sofre e
Tortura quem é.

À Paulista de Outrora

A minha Paulista não é mais a mesma. A chuva que nela cai cfertamente não é tão desejada, posto que poças inexistem e tudo o que lava, flui rapidamente agora.
O vento lapidou-a mais rápido do que se poderia prever, tornando em ruínas o meu passado, confrontando os olhos com tudo o que via e agora vê.
Agora tudo é segredo, na particularidade do que existia, certo e firme, não precisavámos de corrimões. Como bengalas, eles enfeitam a grande escadaria por onde vezes subi, diariamente - confiante ou não. A minha escadaria não existe mais.

A minha Paulista, menos ainda.

Não somos mais os mesmos.

Ambos.

Fato.