Angustiado. Antes inundado, sobretudo pelo que você era e fazia, agora nem mais o tom crônico de suas afiadas palavras, seu olhar distante ou sua vontade de me ver longe. Sua falta me faz compania.
Os olhos se perdem ao procurar os seus traços nos objetos, um pouco de você em cada lugar onde nunca esteve. Essa necessidade de tê-la na pilha de fotos ou nas sombras de um filme de rolo sem tempo, nas lágrimas da chuva que banha o vidro da janela, diariamente. O abrir de olhos na escuridão, buscando ofegante o ar da madrugada, sem sucesso.
No que visto, vejo e ouço, a inquietação de tê-la no toque dos meus dedos ao ar, o desenho que não importa a forma, ainda a representa. Borrado pelo suor das doses de uísque que você insistia em descansar por sobre a gravura. Retrato de nós.
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