Palavras demais acabam por magoar, mesmo sabendo que naum sao nada, o problema eh pensar demais, e nem ao menos saber o que está se fazendo, ou mto menos, sentindo.
Farto de saber que noites ao relento, a contar estrelas invisiveis sob as nuvens atormentadas de uma lua cheia, de nada adiantam e as tão desejadas doenças naum viriam nunca, mas parte faz a ser romantico as sensacoes de mutilacao, e tendo a certeza de naum ter tocado o seu corpo, nem sua mente, sente-se ferido. A impressao dá a ser apenas rito, e como parte do rito, imaginar a morte, mesmo sabendo que distante está.
E a graça de tudo está em escrever estas tristezas todas, até o dia em que estas serão a realidade, e assim passarei a escrever felicidades.
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