A verdade muda com o chegar da noite. Da realidade, as últimas razões também se vão. E tudo se esvazia, na velocidade em que se esquece o que pensava. O que em algum ponto do caminho foi referência e marco, inspiração escrita como migalhas de João e Maria, foge com a incerteza da declaração silenciosa e imprecisa.
Que não é compreendida, nem fere a criatura. Não oferece a mão ou sorriso. Não altera o equilíbrio nem age como geniosa-genial. Evita.
Muda.
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