Algo


A história corre sempre no mesmo lugar. Palcos presenciam diferentes necessários espetáculos! A bagagem a torna outra, sincera, num gozo de se permitir às conclusões de novas reflexões. De se ater ao que o sonho não foi capaz de criar: a realidade imprevista e recíproca. Manhosa e brincalhona! Cúmplice, no olhar rápido a um lado e outro, certo de que não se é observado. Pronto, é permitido ser e sentir.

Que sentidos novos são estonteantes, algum idoso deve ter bradado alegremente. O que a juventude pouco entende é o que esteve adormecido, guardado, respirando o encanto ressonante d'outra alma. Aguardando o transbordar de uma janela aberta com vontade, deixando o ar, luz e calor entrar. Que a insistência em descrever é a certeza de nunca achar a correta forma, que tudo o que se sente é mais e que vale a pena curtir o silêncio e a leitura daquele olhar. Dessas expressões puras e mais profundas do que o limite de nossa razão e controle, que angústia alguma é capaz de exprimir palavra.

Por tempo qualquer. E para sempre.

Há um novo senso, sentido.

Estende a preguiça de ter sono. Até se esquecer o motivo.
E essas projeções de faróis de carros, rápidos... Fazem do teto do meu quarto um... Retrato?

Amanhã é outro dia!

Quem sabe posso vê-los novamente.
Saciar essa vontade de ser parte de mistério.
Parte de história.

De reflexo.
De mim mesmo.

Num Ponto

A pausa é tempo infinito. De respirá-la quanto se faça necessário a iniciar um novo tempo, que pede tal pausa. Encontra em novo espaço o conjunto de doutrinas aceitáveis ao novo, uma correção entre palavras de um longo texto já escrito.

O manuscrito, rascunho rabiscado e adicionado de uma porção de orações tal a tornar outro o que já estava escrito. Intensificado, pontuado e reafirmando os eventos que estão porvir. Quase sem espaço, comprimida entre duas palavras, dias, um "v", aditivo, um funil, vale, que concentra tudo num só ponto, para que assim comece a fazer, ser, o correto sentido, mais completo.

São inserções necessárias, retificações que incluem novos modelos de percepção numa igualitária e bem-vinda troca de formas, iluminadas insistentemente. As antigas silhuetas permaneceriam a cobrir as imagens que surgiriam a seguir. E se movem, deixando entre danças prazerosas o sabor e cor das novas luzes. Da fumaça que torna a luz visível no espaço, se enforma do sensual e inebriante movimento, do movimento, movimiento!

Ah! E se move!!

Como toda a fluidez natural desejada, antes e temporária, represada por fim algum, sem razão, tocada pelos ventos rápidos que pouco causam. A não ser o desejo de ser liberto. Sim. Assim como nas últimas semanas foi, em que águas fluidas como o próprio vento, sonha ter peso algum, e se permitir levar ao longe, mais do que si própria, os sabores de tudo que já tocou.

Liberto, não só.

Depois da Chuva

Aperta o peito. Ofega a respiração, acelera os batimentos para fazer o tempo correr. Em vão, já que o tempo é senhor dele mesmo. Tempo que nos mede, sorri e faz a seu julgo o nosso entendimento.

Porque o tempo corre diferente com essa distância. Ao que meia tarde são dias e a chegada da noite, um ano inteiro. Longe da cumplicidade do crescer responsável, sincero, apaixonado. Tolerante, amor. Que pudesse caber palavras à difícil retaliação das mudanças, que vingam e apunhalam a beleza, felicidade, dos novos costumes.

Que silencia à busca de alguma razão justificável, uma certeza, ponto de partida para algo maior. Ah!! Como se fosse necessário! Já começara.

Afinal, estar pronto é bobagem burocrática. Ser pronto e ponto! Para uma única... e somente. Pois não há algo maior.

Na verdade, há sim... O que houver entre nós, amanhã.

E depois.

E depois.

E depois...

Todo, parte

Em afluências intensas e duradouras.

Por tempo, muito. É desejo.

Após e quando se pôde observar o mundo escrito na história das folhas, registro de quem esteve sob tal sombra, acompanhado de novos intensos amores!! Amarelos, roxos, vermelhos. Verde difuso, etéreo. Um céu limpo e claro de fundo. Um eterno novo.

De ser parte e todo, a assunção pública de querer bem, após reter irracionalmente os mais belos sentidos. 'Parte' por ser capaz de distinguir alguns traços, de toda a reforma necessária para a completude. 'Todo' após sentir-se pleno.

Todo e parte. Um só, não sendo claro os papéis, porém, certos de que os traços são inconfundíveis... risonhamente. Há mais tempo do que se pode assumir, suficiente para rir baixinho, escrever a história e contar depois...

Parte e todo, todo e parte.

Completo.

Ecos Recentes

Cidades não nos respondem a essa hora.

O necessário automóvel, veloz no dever de chegar a algum outro lugar, cria caminhos próprios, violando as linhas e regras que a luz do dia impede! Ah!! O bom-senso...

Isto também não rege as vivências da madrugada, onde o sentido é mais abstrato e os desejos, mais intensos - ainda que mais justificáveis sob olhares diurnos. Sabido é que a noite mal-dormida influencia mais o exterior do que o oposto. São todas essas projeções, das luzes que refletem inúmeros úmidos planos antes de desaparecer em algum rosto desconhecido.

Isso faz esquecer a insistente dúvida e desconsolo. Temporariamente.

O iluminado semblante quase infantil de adrenalina, selvagem. Em paz. Há um novo molhado cinzento dia, onde há média em tudo. Apaziguados ânimos.

Sossega.

Que pausa de silêncio é boa quando se pode curtir os ecos de sons recentes.

A Música

Ou as músicas. Em verdade, toda vez que a ouvia percebia outras gravações se sobrepondo, criando uma versão única, só dele. Como diferentes vivências ocorridas em um mesmo conhecido lugar.

Camadas e camadas de inúmeros acontecimentos no estático plano de fundo.

Um êxtase.

Enquanto numa corriam os instrumentos a seguir a batuta, noutra se admirava o eco e o valor do silêncio. Camadas. E alternavam, entre uma e outra, as vozes que contemplavam tais distintas formas e paixões. Ditavam os passos inesperados e a imprevisibilidade, um improviso planejado na cadência de cada um dos ritmos intercalados, harmoniosos, intermitentes.

Era musicada, composição do dia-a-dia.

Ponto

Entre as confusões de ideias da nossa cabeça, o mundo.

Inteiro, a ser observado, retratado, admirado.

Pois há o que é preciso enxergar fora para somente depois entender e justificar o que há dentro.

A vida interna é um reflexo do que somos capazes de assumir que gostamos e que queremos... os conflitos, fruto da instabilidade de mover-se mais rápido do que se conseguiria, senão estivesse impulsionado pelo anseios dos prazeres dos novos estados. A ideia de um novo retrato que nos represente melhor do que antes.

Isso, o novo ponto de partida.

Eu

Silencio.
Para ouvir as vozes ressonantes e
Os ecos
Insistentes, dissonantes.
De preocupações e razão.
Todos corretos,
Sinceros,
Exagerados.

Dramáticos.

Preces que rezam o futuro.
Nada mais.
Desdobramentos da rivalidade de ser,
Dia após dia,
Diferente.

Recorre

Nas minúcias do imaginar preenchidas lacunas. Costura de retalhos, excertos e pequenas estórias na sequência fictícia, de personagens projetados e torcida para a convergência esperada! Conspiração a favor! Belas cenas, meticulosamente previstas!

Mas, planejar é viver.

Vivas cada lembrança dos toques e aromas, tímidos. Do vento e das pálpebras envergonhadas inclinadas ao chão, os fios de cabelos ajuntados, sempre oscilantes. Planejar é como recordar. Da mesma forma que os planos se confundem na hora de contar os ocorridos, com a correção das intensidades únicas e certos exageros. O tempo se dilata! Cabe muito mais coisa!! A narrativa se comprime na intenção de passar por diversas marcas e assegurar a completude!

De fora, é a mesma coisa - planejar, lembrar.

O mesmo narrar.

E planejar é viver...
Não insista em repetir, pois.

Passo Curto

Um pé e depois o outro, sucessivamente.
É assim, mais ou menos, o silencioso murmurar de quem acaba de acordar e precisa descer escadas. Por mais tempo que se conheça, é sempre diferente.

Surpresas.
Mesmo, e até, em conhecidos caminhos.
Como o bater de asas de um aflito beija-flor abrigado da cinza e fina chuva paulistana.

Em permissão por uma fresta à janela se foi, contente.
Aliviado, tranqüilo.

Não foi o primeiro pássaro a aparecer por essas bandas, não o último também, em mais de uma visita. A liberdade é o sorriso mais belo que pode existir, lógica sempre de abrir as janelas.

Passo curto, de olhos fechados ou pouco abertos.
Outros sentidos...
Olhar para o que está perto, lado, não ao longe.

Eco do Tempo

Há relógios derretidos por aí.

Revolta clara ao registro dos fatos e tempo. Um confronto, comparativo, desumano de vivências face-a-face. As negativas pendulares ecoando no tic-tac do novo relógio, o mesmo som que insistia em reger a tragicomédia de outros tempos.

De outros tempos, que o repetir crê ditar o rumo, nessa revivência, naquele e nesse mesmo passo.

Não!

Crer que as constantes de outrora permanecem é tolice! Há diferentes bases formadas, novas descrições e estória. Todo um novo passo, cujas imagens não sobrepõem antigas!

São outras, sim!
E não há relação!
Nunca houve!

São apenas trôpegos ecos,
Incomodam por incertos,
Influentes.

Onde mais longe terão de refletir para se extinguirem?
Quão longe?
Para que ninguém ouça?

Busca

Guardava o rosto para alguma outra ocasião. Sorria, apenas. Pois intrigava menos do que o peso de tantas lembranças, escondia o reflexo disso nas profundas marcas de expressão.

Sorria com os olhos também, contagiaria o mundo de tal sorte que se esqueceria das cartas e escritos contrários, enfim daquilo tudo. Do desejo simples. Da confusão e papeis atribuídos, da incerteza do prazer de sê-los.

Fascínio era um pouco longe demais. E assim mantinha o redor à vista hipermétrope, aliada à segurança da ilha-fortaleza. Estável, como o indesejado e confortável estado. Como o vício de recair em loops de lembranças, dos nomes distintos da última década! Falsos! Do prazer de esquecer desse vício e se permitir o regozijo das limitações impostas e aceitas sem contragosto, mas contraproposta. É estar certo novamente, ainda que haja significado algum em tal afirmação.

O equilíbrio dinâmico difere muito. São passagens medidas, transições estreitas que sufocam menos, mas ainda prendem. A felicidade alheia inebria os que prendem a visão a outra coisa. Qualquer coisa. Fato é que a vista começa a borrar quando se anda rápido e molda tudo, como o vento, aparando arestas apenas com o capricho fluido.

Há pontos ótimos que não serão encontrados jamais.
A menos que se mude a forma de busca.

Se é passageiro

Preso. Confinado em ver um só rosto de várias formas em tantas outras pessoas. Variações, afiliadas ou não, de tempo e espaço, a quem tentava percorrer outro confuso caminho - fuga necessária e poética, resultando em imprevisibilidades admiráveis.

Pois se é passageiro! Oras! A estória é escrita em todos os detalhes, cabendo aos personagens o comportamento de livre-arbítrio, com todas as saídas arranjadas para que cheguemos ao correto ponto, determinístico, divisor de águas de caráter e imagens!!

Mas se é passageiro, é fluido. Corre rápido a ponto de não permitir adequado registro da cena; retorna atores às posições diversas vezes para garantir as passagens e continuidade da película. Tudo é estória, afinal.

Sente-se dessa vez. Curta o infinito tempo improvável, desejado fato que povoou a imaginação costurada em sketchs desses olhos brilhantes!

Cenas novas hão de surgir de tempos em tempos. No fundo, evitar o som da alegre claquete é limitar-se à memórias de não-ocorridos, julgando desprezíveis as sensações incontroláveis diferentes em cada repetições. Ah! Insistir na reescrita é ater-se a uma perfeição inócua! É inevitável, pois! Que venha o novo!

Diferenças serão sutis aos mais atentos.
Que seja passageiro, passageiro.

Só Isso

Cinza é a perfeição aos olhos de um fotômetro. O equilíbrio em todo o meio contínuo. Em cada ponto não há distinção entre yin e yang; sem contraste. O brilho neutro.

Representa nada. Ou melhor, distingue nada, embora represente tudo.

Serve como um céu de dia nublado, pano de fundo para retratos dramáticos, origem da luz natural difusa. Sem sombras, etéreo.

Mas, hoje, falta algo.

Pois há céu azul, lembro-me de paredes verdes e olhos e sorrisos que são mais do que isso. Excessos que não são comportados em tal gama!

Há mais.

E o preto-e-branco de outros tempos?

Continua. Creio. Mas.

Sinto que...
Não é só isso.

Da estaticidade dos lugares

Não mudei o caminho que faria, ao menos na ida. Imaginar o improvável, duas vezes, seria - simplesmente - excessiva exceção. Corria paralelo aos deveres a dúvida de verificar as mesas daquele lugar. Onde o controle de passar o tempo sobre uma esvoaçante infusão, virara uma correira desconfortável, envergonhada, incrédula. Olhos baixos, uma das mãos estrangulando nervosamente um cachecol, enrolado como atadura a uma ferida na palma.

Entretido com a ironia de um destino já não improvável, perdi o ponto de referência, nem percebendo que não havia corrido fachada alguma em meus olhos.

Há lugares que não existem quando não precisamos deles.

Na volta, fiz outro caminho.

P&B

Na maioria dos dias não há cores. O mundo é apenas um paraíso de contrastes, de céus difusos e luzes perdidas. O trabalho é separar a mesmice dos cinzas das belas formas, brilhos e leveza dos sorrisos e olhos e cabelos. Ah! As formas femininas!

Noutros me rendo ao que a tintura reflete nas outras pessoas. Como extensão d'um esforço de compreender, fatigado e fascinado pelo despertar da confusão de uma paleta extensa, transformando o mesmo contraste n'algo distinto.

Me quedo a achar cores na interação grandiosa entre cidade e humanidade, no que foi escondido ou passou despercebido, largado pela pressa e descuido. Na proteção de uma sombra cotidiana, a vergonha escondida de permanecer embora não pertença mais ao lugar.

E são mudanças. Como as cores interferem no contraste de um preto-e-branco, afetam a percepção do mundo cinza, trivial. A sensação de frio e calor são apenas temperaturas ajustáveis, controláveis.

Assim, o caminhar pelas mesmas ruas fica diferente.
Um mundo paralelo de cores na escala de contraste.
E as lentes enxergam um mundo novo, sob controle.

Encare a Chuva

Encare a chuva, pois!
Não com a bravura repentina,
Dos novos covardes heróis,
Mas por que lhe ensina.

Encare a chuva, ora!
Se foge à garoa dura e fria,
Perde o fôlego e valentia,
É mais uma chance, fora.

Cair da chuva irá continuar,
Até que possa perceber,
Que deve insistente encarar,
Sem nunca desvanecer.

Duas Margens

De um rio pequeno. Riacho-córrego, arroio donde a liberdade fora decretada um bom tempo atrás.
Vejo, além do jardim do meu quintal, cujo verde da grama é comparável ao do lado de lá. As suntuosas formas das construções, da esplêndida vegetação cuidada, das roupas bem vestidas em mulheres de salto alto, cabelos brilhantes ao vento. A respiração ofegante e olhar centrado.

Não me recordo de observar o meu redor quando estive do outro lado. Mas, devo ter feito. Afinal, o olhar ficava perdido evitando a margem oposta, restando um borrão das cores das quais se esvaem, hoje. Se estive desse lado antes? Sim.

É certo que existem mais significados do que naquela época. A crença de que há um rio separando ambos estados é forçada; ainda que haja água, há pontes. Como os filmes retratam as distorções poéticas da vida cotidiana com maestria, julgo a vida ausentar os devaneios por causa deles almejado.

Não se engane. Fora dito diversas vezes para se tornar a nova realidade, um fracasso - ato falho. Existe a possibilidade de estórias reais. Como a já vivida e relatada de forma poética, quase surreal.
Existirá em qualquer das margens.

Cedo ou tarde, serão uma coisa só.

Na Nuvem

O abrir de janelas revelou nuvem. Paisagem de vista cega-branca, inebriante aos imaginativos olhos. Verdes, de difícil compreensão, de ordem dos jardins bagunçados, do emaranhado das folhas de retorcidas árvores. Apaixonadas pelo simples fato de voltarem a si mesmas, periodicamente.

Certo deveria ter estarrecido, não que fosse a intenção, mas o resultado simples de incompreensão e respeitosa distância. Observador afastado, veria apenas o movimento, reativo ao vento, tão forte na última semana.

Consciência de que há honestidade na razão dos atos, ainda que incrédulos por violar o próprio pedido. Invariavelmente, sincero.

Não influirá, pode chover ou fazer sol.
Não mais.

Retiro

Do excesso de ocorrências e sensações difusas, pausa.

Para respirar e afinar o discurso que ecoa, se explicando, torturando justificativas da ausência nos últimos dias. Razões que quase transbordam mas, por um fio, ainda permanecem sob um frágil controle.

E se servir, o retiro, apenas para confundir, ao invés de reduzir o efeito das má interpretações? Seja por intensificar tudo o que penaliza o lapso de sentir-se apto ou trazer temerosas inquirições e mirabolantes suposições ao invés de respostas! Ah, condutas ou falta de escrúpulos!

E se a verdade não for mais secreta? E se a plateia aguarda apenas um único diálogo para continuar a cena? Distanciar-se neutralizaria a confusão de papéis, sendo respirar fundo, a dica para [apenas] continuar?

Mas, as reviravoltas virarão história... Da correta decisão de seguir com os preceitos.

Cabe apenas costurar o antes com o depois.

E quando tudo o mais não importar,
O tempo resolverá o restante,
Confirmando nossos papéis.