Sinto uma vontade, uma fissura quase, de tentar escrever sobre a manipulação das pessoas, a nossa aceptabilidade à todas as coisas.
As lutas de classes, a cega luta de classes. Cega, lê em braille os livros de Marx. A falta de sentido em todas as palavras, e o tão lindo e perfídio 'bom senso' ou 'senso comum' em todos os nossos dizeres e conclusões de mesa de bar.

A falta de conhecimento que nos faz criar coisas tão absurdas dentro de nós mesmos.
Inclusive o erro de estar escrevendo isso dessa forma.