Sensação estranha demais. O mundo me golpeia por todos os lados, sem aparência qualquer.
É real.
Se a concentração é necessária, o telefone toca. As pessoas entram e saem só para perturbar tudo.
Por quê?
Por quê?
Por quê?
...
Não agüento mais isso. É sempre da mesma maneira, chega na época de provas e começam a aparecer meus inimigos. Que droga. Não sou obrigado a agüentar isso.
Se tivesse uma arma...

Que inferno é esse que já foi escrito.

Ah! Pasárgada de campos floridos, de jardim extensos. De luxo e pouco pudor. Da graciosidade à conquista em poucos passos.
Do amor a poucas palavras simples, à unificação de desejo e poder. Afinal, pasárgada.

E oreuq euq o odnum ajes odidnetne à ahnim arienam.
Queria uma catedral, vales, casas épicas, a história, a vida de outrem, os campos de trigo, pastos nuvens, água, jardins, vidraças.
Amor.

A festa é real?

E se a festa for somente aparência. Algo esteja motivando o bem-estar geral de todos, como uma reação em cadeia, a atitude de uma pessoa empolgue todas as outras e leve a uma situação de irrealidade.
Surrealidade posto que quando se está só não há tal dilatação de sensações. A vida não se perpetua quando se é necessário fugir dela.
Como no Studio 54, o fim chega uma vez que por tempos foi prolongado ilegalmente. Pode ser extendido a outras situações, pensem nisso.

escl:Passou um filme na globo sobre um tal de Studio 54, um club nova iorquino, que era sempre animado, e quanto mais droga havia, mais animado ficava. Assim pensei serem as raves, é triste. O lugar é bom, a música é boa, mas as pessoas conseguem sujar tudo isso.

Se eu fosse Jim Morrison

Adeus.
Ou melhor, não diria adeus, quem diz adeus procura uma palavra que traga conforto e que evite a atual empreitada. Iria sem dizer nada.
Pegaria absolutamente nada e cairia no mundo.
Carona. Andaria o sertão inteiro para encontrar o lugar que desejo, até duas vezes se fosse necessário.
Mas acho que não tem nada que possa trazer o que procuro, nenhum lugar.
Por isso,
.

Já sei

Dá-me a força. Aquela que todos os reles mortais temem. Dá a mim o horizonte que só a mim pertence, devolva.
Pela falta de todos os poderes tive de ficar assim, quieto ao mundo.

Esquecestes do tempo,
Levaste a mim a dor.
Em tua cara, o horror,
Já fôra o descontentamento.

Lamento emergir com a virtú, se por tempos e tempos tentaste qualquer forma de afastar-me de meu reino, saiba que maldições não duram para sempre. E aguarda inda o dia em que ficarás pálida.
Dia este em que teus segredos serão meros contos românticos. Sem tramas nem dramas, a realidade por si só, sem muros, nem moitas.
Ajoelha a mim e curva-te a seu dono. Agradece pela vida, escrava.

A vida é qualquer coisa além do sofrimento.
Ou vice-versa.

Sonho de Morte

Que vontade que encontrar aqueles pares românticos, o qual a mão sobre a outra significa grandiosidade.
E o convite traz a certeza de um amor infinito.
As horas passam e nada. A mesa continua com a mesma forma, os casais do mesmo jeito, os quadros não mudaram de lugar.
Os ponteiros viraram.
Que vontade de esperar alguém no bar eternamente.

Como Afogar uma Mágoa

Ingredientes:

- uma mágoa;
- entorpecente de qualquer ordem;

Escolha dos ingredientes:

Ao escolher a mágoa, prefira aquelas mais recentes, as muito antigas podem ter seu prazo de validade vencido, tornando a receita um fiasco. Mas caso seja a situação, pode utilizar uma antiga mesmo.
Quanto ao entorpecente, prefira os lícitos, pois estes não trazem remorços muito grandes. Um dos mais utilizados é a bebida. Mas veja bem, se a bebida fôr barata, o esforço é em vão, pois no dia seguinte lembra-se do porquê da dor de cabeça e remete diretamente ao problema.

Modo de preparo:

Vá a algum lugar que se sinta muito bem, os românticos iam a tavernas, os boêmios a bares/butecos. Eu vou ao fran's café ou num bar mesmo.
Pegue o cardápio e escolha uma bebida bem forte se você precisa tomar uma decisão que muda sua vida, por exemplo, partir para uma outra e precisa de um baque. Prefira as leves se você pretende chegar ao fim da noite chorando e acordar feliz no dia seguinte. Muitos utilizam das bebidas leves pois ficam um bom tempo ébrios, o que facilita muito a expressão. Grandes problemas parecem se resolver e a auto-estima melhora. (Mas tome cuidado, bebida sempre de boa qualidade, pois caso contrário a ressaca anula o bem-feito do dia anterior).

Sempre leve um amigo, que seja amigo mesmo, caso contrário você nunca mais o veria de novo. Tome cuidado com as declarações que fará ao se sentir mais leve. Amigos compreendem, e se entenderem a situação também ficarão bêbados, será, pois, uma noite de um verdadeiro aprendizado.

Mas lembre-se, existem mágoas que são anfíbias e não se consegue esquecê-las numa noite desse tipo. Mas com tantas tentativas de homicídio, chega-se à conclusão que vale a pena guardá-las, pois trouxeram tanto aprendizado que servem de amuleto e/ou símbolo de crescimento interior.

Portanto, pense se vale mesmo a pena cometer um homicídio ou tornar-se íntimo de si mesmo.

Esse é platônico!

Nunca havia me ocorrido.
Mas aquele olhar inocente, ingênuo, antecioso... impossível não ficar impressionado.
Confesso que não tinha reparado em ninguém qualidades tão espirituosas. Gostaria de poder tocar naquele rosto tão belo. Não só belo por si, a palavra fala por si só, mas por mais, que estas não falam. É bem mais que uma singela beleza, sincera olhava todos meus trejeitos como se buscasse alguma atitude.
Olhava e olhava. Insistentemente, não sei se instigava às minhas palavras, mas pensei que fosse fatídica a insitência em manter as situações. O charme dos olhos supera o das palavras.
Não sei muito o que falar a respeito.
Mas esta foi a primeira vez que me interessei por uma menina de 15 anos.
Posso dizer que estou apaixonado, e esse amor é platônico.

O contador está de volta.. mas eu acabei de zerá-lo... o anterior tinha mais de 1000 visitas...

Par de Olhos

Sobre a mesa havia um óculos, sob um óculos havia uma mesa.
O óculos estava sobre a mesa. Depois sobre o teclado. E ainda sobre a pia do banheiro.
Sob o óculos havia folhas escritas. Havia a mesa sob o óculos. Tinha o óculos sobre a mesa.
No meio do caminho tinha o óculos, o óculos sobre a mesa. Sobre a cama tinha o óculos, a cama sob o óculos.
Sobre o livro tinha o óculos. O óculos sobre a mesa e tudo o mais.

VII

Era uma vez um garoto. Na verdade um jovem, tinha 17, quase 18 anos completos e sentia-se no direito de ter sua própria vida.
Brigara com seu pai na véspera de sua viagem a conhecer outro lugar, motivo fora a aspereza com a qual o patriarca tratava a modernidade e outros meios de vida.
Vencido certos obstáculos, juntou o que restava de si mesmo e começara a fazer o que achava que era capaz.
Escrever. Essa era a ferramenta que usaria daquele momento em diante. A música, as poesias, rimas e palavras fortes. Ele as diria e as pessoas entenderiam o teor de todas elas.
Talvez soubesse que teriam de ser muito densas, somente assim ressonariam tal qual planejara.

E ao caso descobriram todos os dotes que possuía. Como se passasse a música por um cantor e, tocando sua virtude, encantasse a alameda por unidade.
Num acaso disse palavras que veio-lhe à cabeça. Era, portanto, o mais novo escritor da vila.

Lágrimas eram rotina, bem como toda a lama que estas trazem. Porém não havia dor real que pudesse ser sentida por este rapaz. Tudo o que sentia era criado por si próprio.
A não ser as mágoas e tristezas por outrem. Quando tratavam-no bem, exageravam; sentia-se ingrato por tamanho amor e nenhuma retribuição. Era um misto de graça pelo zê-lo e mágoa por outros momentos inversos. Mas tudo isso fora quando criança.

Voltemos ao jovem que estava a descrever. Era cru como uma criança, inocente nos amores, também pudera, não teve sequer um romance real.
É justamente nessa parte que a estória muda. Um escritor precisa conhecer pessoas e lugares, inevitável ação é caminhar por ruas e vielas atrás de situações que mereçam o gracejo de um escrito.
É uma cidade. Pessoas andam por todos os cantos, moças também. Não preciso dizer o que acontece.
Eram muitas, ainda mais p'rá um alguém de fora. E como se houvesse alquimia e desejo pelo proibido, interessou-se por quem não devia. Amores amores, paixões noites sem dormir.
Agora sim podia escrever sobre o que tanto queria. Nada de Shakespeare. Era muito mais real, porquanto era real.
Antes que o tema se esvaísse e esgotasse as capacidades de ser explorarado, o fim tornou-se peça teatral de toda história. A morte. Interrompe qualquer dos amores que haja no mundo. Depois de todos impecilhos, a distância estrondosa entre o trovador e a cousa amada, a vida só e depois a vida em comum, o ser estar não ser. A vida antes de tudo. Agora, a morte.

Ao perder o grande amor de sua vida, por que viver?
Não há show para continuar.
Não há mais o que possa acontecer.
Agora que está registrado, adeus.

Parecer

Parecer é significado de não ser. Se fosse, simplesmente o seria, não se pareceria.
Assim sendo, não direi mais que a "coisa se parece mas não é", pois é o mesmo que dizer "a chuva molha" e etc. Simplesmente direi que a "coisa parece".

Eu gosto dos que tem fome, dos que morrem de vontade, dos que cegam de desejo. Dos que ardem.
Gosto de quem deseja, quem almeja, quem sente.
Quem questiona, vive e luta.

Apenas Situações

Ainda que as pessoas conseguissem dizer tudo o que pensavam e que sentem, faltariam sempre palavras, a serem invetadas, para dizer as reais situações.
A crise que o blog enfrenta talvez se explique pela falta dessas palavras que traz como consequência um excesso de espaços silenciosos.
Tempo com as pessoas, mas tempos ausentes de hipóteses para explicar ou supor motivos aos silêncios.
Não posso afirmar que os textos perderam a densidade, mas que o plano dos assuntos explícitos submergiu mais ainda, ficando quase um misto de escuridão com implicidade.
De certa forma é preciso um mantra. Qualquer forma de trazer a verdadeira realidade para a sã consciência, esta que, conseguiria resolver as infinitas equações que surgem a cada dia, solucionaria os problemas diários da existência.
Descobri que, como álvaro de campos a tabacaria, a mim o café. Solução de todos o problemas.

Cravo e Canela

Me impressiona, de fato. Sensações novas na velha sã consciência. O quarto escuro não mais soa, e uma nova janela abriu-se. Novas sensações.
O questionamento acerca do rumo que este blog vai tomar anda tomando grande parte do meu tempo. Não sei se devo expor mais as situações que estou passando e torná-lo um pouco mais acessível a todas as pessoas, inclusive àquelas que não me conhecem. Ou então continuar do jeito que está, que acredito que não anda ajudando outras pessoascom minhas experiências. Sinto-me como se tivesse montado um livro egoísta. Gostaria de mudar isso.
Enfim. Dizer ou não dizer: Eis a Questão.

Se um dia eu não distinguir a realidade da ficção, pode ter certeza que eu não estarei triste. Viverei feliz.
Por favor, não estranhe.

My Way

Houve tempos, tenho certeza que se lembra. Eram mais escolhas do que pude fazer. E muito mais do que eu podia engolir.
Em todo momento estive com minha cabeça erguida. Mas sinto-me em grande impasse. Não foi uma grande caminhada, pois não houve tempo de sê-la.
Não me despeço pois não acredito que eu tenha direito de fazer isso.
Não sei quais grandes coisas tirei dessa caminhada. Estão aqui escritas em minhas mãos trêmulas. Não sei se são grandes coisas.
Não mesmo. Mas foi o que pude tirar de mim. Tudo.
Isso não é a ficção. A ficção deixa mal mas passa. A vontade é plena. Acabar com tudo não seria grande feito. E não resolve nada.
Jogar as coisas pro alto não resolve.
Depois de uma grande depressão vem um ápice e vice-versa.
I did it my way.